Ultimamente perdo tutte le mie scommesse. Non mi preoccupo, sono abituata, ma mi amareggia la condizione, l'età dei vincitori. Non succederà nulla. I miei figli e i loro amici, tra i 28 e i 16 anni, sono settimane che prevedono che tutti i processi si incepperanno, che tutti i colpevoli usciranno su cauzione, che tutti i sospetti si riveleranno innocenti, che nessuno andrà in prigione e non sarà successo nulla. Ho cercato di portarvi il contrario fino a ieri. Oggi, sul punto di gettare l'asciugamano, mi trema il miserabile destino che ci siamo fatti. Perché è miserabile, più che triste, che noi siamo cresciuti sotto una dittatura ci impegnamo a sventolare la bandiera della speranza, dell'illusione e della normalità democratica, affinché la Spagna cresca nella democrazia interpreti i nostri gesti come un segno di ingenuità quasi senile. Qui non ci sono più cose da fare, non è mai successo niente tranne che quella irrimediabile delusioni, l'hastio che cresce, giorno dopo giorno, tra i spagnoli minori di 30 anni.
La Spagna ha un odore sempre peggiore, un'ulcera vecchia e bendata.