Disperato, entro nella Fnac alla caccia di un libro che mi salva la vita. Trascino la disperazione dalla Casa del Libro e la seguo fino a La Centrale, la nuova tenda nei dintorni di Callao. Un libro che mi salvi la vita, ma di cui non mi ha parlato nessuno ancora, che non sia uscito sui giornali, che non si trovi tra i dieci migliori dell'anno, forse non sia stato pubblicato, anche se misteriosamente ci sono, per me, e ci riconosciamo subito. Con la disperazione tette o di cui non mi ha parlato nessuno, abbandona la zona e sotto la metropolitana dove una coppia di adolescenti, insieme alla macchina distributore di biglietti, non si salvano la vita l'uno all'altro a coltellate, se le loro lingue fossero due coltelli. Questo è salvare la vita con disperata vita, mi dico, mentre la macchina mi dà un sablazo. Già sul treno, una donna saltella guarda con disgustosità il display del cellulare in attesa di una chiamata, di un messaggio, di un whatsApp che ora la vita è stata salvata dalla vita, e che essi sono in realtà.
Cerco un libro che mi salvi la vita, anche se non figura tra i dieci migliori dell'anno