Mi chiamo Micah P. Hinson e vengo da un villaggio di Texas, Abilene. Potete fare delle foto, ma non usate il fottuto flash č. Il susdicho ha così stretto il suo personaggio (supponendo che non sia vivo ritratto di se stesso) che sputa un titolo non appena apre la bocca. E senza aprirlo: basta verificare la sua cura desaline, quel fazzoletto smisurato che gli penzola dalla tasca posteriore, il giubbotto corto, le gafotasse con pasta. O quel modo di posare la chitarra a destra appena sotto la barbiglia. Tale è il pittore che quasi riempie la Joy Slava in un lunedì di novembre, che riesce a chiudere undici date di viaggio dalla Spagna, che ottiene un silenzio soffio che fino a quando il problema principale di questi concerti è quello di cui si parla in modo tanto bello.
Micah P. Hinson viola tutte le regole accademiche di fronte al suo vecchio microfono 'crooner'