I madrilegni Cohete hanno iniziato con ritardo ieri sera alla Moby Dick, hanno adottato un gesto assorto come se arrivassero da un lungo viaggio interstellare e hanno assunto con diplomazia che appena 150 persone si recassero alla prima del loro secondo disco, Hurra, con la sensazione che a poche persone potessero identificarle con nome e cognome. Sono i rischi che si corrono (e assumono, supponiamo) quando si esercita la vita raruna, ma lì si trova anche l'attività principale del quartetto. Piu' o meno, molto o niente, ma contraddicono coloro che sostengono che tutto l'indie patrio suona un problema simile. Quello di Cohete è un'altra cosa. Frasi taglienti come asciate. Un umorismo a volte cantato e quasi sempre surrealista. Alcune melodie nocciole in canzoni piuttosto sinuose, con permanenti cambiamenti di ritmo. E un massimo che sembrerà qualcosa di canyta e di canyta.
Il repertorio, pur alternando voci o fingendo di essere sperimentale e qualcosa di naïve, ha un punto di ripetizione