La carriera di Jude Law, previa alopecia galoppante che gli sta costringendo a cercare una nuova immagine señera (o no, che per questo è attore), potrebbe essere segnata ormai dal piano fisso di quasi quattro minuti con cui inizia Dom Hemingway. In lui, Law, un'altra bella ufficiale del cinema britannico e parte dell'americano, rilascia un parlamento sulla grandezza, su tutti i lati, del suo cazzo (dire qui il pene, con tale tono di sequenza, sarebbe un'irriverenza all'inverso), mentre qualcuno gli fa una fellazione. La pancia più provedera, la pinta strisciante poco e il buon testo che lo accompagna, insieme alla sua solita potente interpretazione, fanno presagire il meglio per il film di Richard Shepard, ma l'illusione non dura molto. Poiché succedana da poco in giuntura al lavoro di Guy Ritchie, una sola auto-forata violenza con tocchi di commedia nera, e dell'estetica della sanguinosità delle immagini di Nicolas Winding, che si può avere una sola voce da un puzzuto, una sola auto carna, e una sola immagine del puzzuto.
Succedaneo di poca somma dei lavori di Guy Ritchie, 'Dom Hemingway' si diluisce presto e si allunga troppo