Quell'uomo che sembrava tratto da un album delle vecchie glorie del basket americano si sedette così a lungo come era, con i piedi che avanzavano verso l'altra estremità del tavolo, si stirò i capelli scarsi che pettinavano come con pena dei tempi perduti, ed esclamò: --Vedi, ora ho solo metà della vita. Era appena morta la sua donna, la sua compagna di moltissimi anni, e già lui era lì, in quella casa che sembrava la biblioteca di un don di Oxford, più solo che mai; per lui i paradisi erano già quelli della memoria; persistivano alcuni, fisici, tangibili ancora, come quel luogo di Sitges dove si rifugiò per vedere o raccogliere libri o versi, o come il suo ultimo posto della montagna, dove cercò l'aria che già gli era venuta a contatto definitivamente ora. Il suo organismo cercava la carta stampata, quel libro che era l'asse della sua vita, e così, con quel tatto, si conformava anche a quello che gli stava restando dalla vita. Poche, ora, che era la sua voce e che era, quel transito, quella che era, quel luogo che era, quel luogo che era, quel luogo che era, quel luogo che era, quel luogo che era, quello che era, quello che era, quello che era, quello che era, quello che era, quello che era, quello che era, quello che era, quello che era stato, quello che era, quello che era, quello che era stato, quello che era, quello che era, quello che era, quello che era, quello che era, quello che era quello che era, che era, che era, che era stato, che era stato, che era, che era quello che era quello che era, che era, che era, che era, che era, che era, che era quello che era quello che l'.
Nel mestiere di cercare la parola e il libro era destinato ad essere un editore, ed è venuto su quei mondi naturalmente