Se ti chiami semplicemente García, il tuo passaporto è colombiano, viaggiate in prima classe con otto valigie e atterrate a Los Angeles, senza più attacchi che il tuo proprio baffo, sei condannato a passare in un quartetto dell'aeroporto in modo che un poliziotto ti metta a faccia in giù, e se nessuno scopre che hai scritto Cento anni di solitudine date da beneficiato se non ti fanno un tocco rettale con ogni lusso dettagli. Non sarebbe l'unico affronto che avrebbe subito quel giorno Gabriel García Marquez. Ricevimenti da parte di Los Angeles, dove è andato a trattare il cancro più tardi e lo hanno preso da narcotrafficante, quella stessa notte durante la cena in franchising che Juan Mari Arzak ha a Polanco de México, DF, lo scrittore e lo scrittore erano seduti ad un tavolo da tertulia con alcuni amici.
Nel combattimento creativo tra lo stomaco e la favola, un cuoco vincerà sempre lo scrittore