Mi piace quel treno merci che nei film dell'ovest si ferma in una stazione di legno, in mezzo a un paraggi desolato. Da un lato dello schermo appare un giovane rude, camminando con stivali ingombranti. Nessuno sa da dove viene. Scorri la porta di uno dei vagoni di bestiame, getta dentro il fardello che porta alla spalla, si incarna di una zanzara e senza biglietto né salvacondotto parte nel convoglio verso una destinazione che non conosce. Quelle merci sono ancora disposte a caricare oggi qualsiasi giovane capace di ficcare il futuro nella mochila e di prendere, senza domande, la vita come viene. Mi piaceva quel treno postale il cui silbido lacerato e dolorante odia nelle notti estive dal letto, essendo adolescente. Sulovatta era una chiamata dalla lontananza, che guardava il viso dalla bocca alla bocca di Roma, Parigi, la storia seaba, con qualsiasi città propizia alla libertà.
Mi piaceva quel treno posta il cui fischio lacerato e doloroso sentiva nelle notti estive dal letto