Che nervi. Lo stadio aveva quasi pieno un paio d'ore, ma dovette aspettare fino alle 21.37 perché il cielo di Madrid si accendesse con le prime cerimonie di fuochi d'artificio. Era il segno che i cinque responsabili di questa nuova invasione britannica si affacciassero sui loro bei volti postadolescenti. Quattro minuti dopo si spargevano sul corridoio centrale perché ogni spettatrice (discusa il 10 per cento di aforo maschile) valutasse le sue preferenze. Meche bionde sparse? Barbita nascente? Camicia senza tiranti con braccia tatuate? Bermuda e mezza gamba all'aria? Niall chapurrese qualcosa di castigliano, cosa che sempre punge, prima che Don fiumet forget where you belong invitasse alla mostra di massa di bandriette rojigualde. Ma l'occhino di destra delle bambine rimane, a maggioranza schiacciante, Harry Styles. Anche con quella specie di turbata moruno che si è tenuta e mammai aiuto a metà di aiuto.
Il quintetto britannico-irlandese fa valere la sua vicinanza e un'alluvione di ringiovani per corare davanti a una legione di ragazze giovanissime ed entusiaste nel gridare