Ora non sono altro che rovine, marmi demoliti, fossati pieni d'erba e tre colonne striate, che sono ancora tenuti in piedi su un basamento corrotto dal tempo. Qui c'era un teatro, diversi templi, una palestra. Una brezza di pino profumato di resina lecca queste pietre sacre, che il sole di primavera, riscaldandole, prende da loro un'energia radioattiva. In un capitello corinzio abbandonato sul pavimento tra un tappeto di pinace è seduto un vecchio, una rovina umana di 80 anni, anche se ha ancora un bell'aspetto tra il sole di primaverile rovina rovina. Vestito un maglione blu chiaro e dei pantaloni di lonilla molto consumati, calza scarpe da camminare molto e porta un cappello di paglia. Sembra un insegnante emerito di lingue morte, anche se non riesce a fare il brano di lingua materna.
Sono già tre le rovine sovrapposte, quella greca, quella che ha intorno, pensa il vecchio