Ignoro il tempo che rimane alla stampa scritta e all'agonia di un rituale mattutino che mi aiuta a togliermi le leghe dello spirito, ma so che mi mancherà qualcosa di indispensabile nella mia esistenza il giorno in cui non posso avvicinarmi al chiosco (quasi tutti gli acquirenti fiancheggiamo o abbiamo superato la terza età e posso scommettere con scarso margine di errore sul giornale che ci portiamo ognuno di noi lì), prendere un esemplare con ragionevole moscheo a che le mani si mettano nere e nella certezza che quando hai finito la sua lettura rapida o ritardata la carta sembrerà aver subito una violazione, cercare il tuo angolo fisso nella mensa e informarti delle notizie del mondo, quasi sempre con un rictus. Ieri, la lettura di questo giornale aveva passaggi gloriosi sotto la vignetta di El Roto (alguien la cui arte quotidiana portala a portarla via non è la teoria di cui la mia voce non può essere sublime senza interruzione) mostra ad un uomo che legge il giornale davanti a un caffè e commenta con sé: da parte di El Roto nail suo patrimonio, che non è interessato da parte di lui, che a nessuno, che il suo nativo e che a noi.
Si dice che il personale abbia passato la maggior parte della meliflua e servile intervista televisiva che Gloria Lomana ha fatto all'ufano timoniere della patria