Nightons Keive
Eine Wanderung von etwas
mehr als einer halben Meile brachte uns zum Eingang eines Tals, das
auf beiden Seiten durch hohe, gemächlich abfallende Hügel
begrenzt war, mit einem kleinen Bach, der durch deren Mitte lief,
welcher von dem Wasserfall gespeist wurde, nach dem wir auf der Suche
waren. Wir folgten nun einem Fußweg einige hundert Yards, an
einer Mühle vorbei, und als wir das Tal hinaufschauten, sahen
wir eine dichte Vegetation, die es bis in die entferntesten Winkel
ausfüllte und weder die geringste Spur eines Pfades noch den
kleinsten Flecken Boden, ob nah oder fern, übrigließ. Es schien, als wäre
sämtliches Laubwerk, das auf den cornischen Heidemooren wachsen
sollte, mutwillig an diesem Platz innerhalb der Grenzen eines
cornischen Tals zusammengestopft worden. Gräser, Farne,
Sträucher, Büsche und junge Bäume blühten hier
miteinander, fest ineinander kreuz und quer verflochten, in
siegestrunkener Sicherheit vor jedem Eingriff einer Hippe oder einer
Axt. Man gewinnt jeden Schritt seines Weges durch diesen kleinen Wald
aus Gestrüpp durch die Arbeit seiner Arme und dem Gewicht seines
Körpers. Sich verwickelnde Zweige und Dornenbüsche drücken
gegen einen von vorne und hinten, treffen sich über dem Kopf,
schlagen die Kappe ab, klatschen einem ins Gesicht, wickeln sich um
die Füße und zerreißen die Hemdärmel; so
behindern sie einen in jeder denkbaren Weise und in jeder denkbaren
Richtung, als würden sie eine lebende widerstreitende Macht
besitzen, die von irgendeinem bösen Geist aus der Sagenwelt ins
Leben gerufen wurde, um sterbliche Füße davon abzuhalten,
in das Tal einzudringen. Ob man einen Zickzackkurs oder einen geraden
Weg einschlägt, ob man nach oben oder unten geht, es ist immer
dasselbe – man muß sich seinen Weg durch die Ansammlung
von Gebüschen hindurchzwängen, hindurchdrücken und
hindurchdrängeln, gerade so, wie man es durch eine Ansammlung
von Menschen tun würde – oder man steht still, umgeben von
Blättern, wie ein „Jack-in-the-Green“ und wartet auf
die sehr geringe Möglichkeit, daß jemand vorbeikommt, um
einem herauszuhelfen. Nachdem wir unseren Weg
unaufhörlich durch diese Hindernisse eine volle halbe Stunde
lang hindurchkämpften und darauf achteten, unseren einzigen
Führer – das Geräusch fließenden Wassers -
immer in Hörweite zu behalten, kamen wir endlich zu einer
kleinen offenen Stelle im Strauchwerk, überquerten den Bach an
dieser Stelle und fanden am entgegengesetzten Ufer einen schwach zu erkennenden Weg, der einmal ein Fußpfad gewesen sein könnte.
Wir folgten ihm so gut wir konnten und als wir den steiler werdenden
Weg hinaufstiegen, hörten wir bald das Rauschen des Wasserfalls.
Aber der Versuch, ihn zu sehen, war kein leichtes Unterfangen. Die
Bäume, Sträucher und wilden Gräser wuchsen hier
dichter als bisher und dehnten sich in vollkommenen Blätterhimmeln
so nah über die ausladenden Ufer des Baches aus, wie wenn sie
diese ganz vor Blicken verstecken wollten. Wir hörten das
eintönige, ewige Prasseln des Wassers dicht an unseren Ohren und
doch versuchten wir vergeblich, nur einen flüchtigen Blick auf
den Wasserfall zu erhaschen. Das Mißgeschick führte uns
hoch und runter, rundherum, vorwärts und wieder rückwärts
durch einen Irrgarten aus überwachsenem Gestrüpp, welches
einen australischen Siedler verwirrt haben könnte; und noch
immer hielt sich die Nymphe des Wasserfalls schüchtern vor
unseren Augen verborgen. Unsere Ohren sagten uns, daß das
unsichtbare Ziel, nach welchem wir suchten, von sehr unbedeutender
Höhe war; unsere Geduld verflog; unsere Zeit schwand dahin –
kurz, um die Wahrheit zu gestehen, wie ich sie an anderer Stelle auf
diesen Seiten gestanden habe, lasse man mich zugeben, daß wir
beide in einem vernünftigen Entschluß übereinstimmten,
unsere Bequemlichkeit zu Rate zogen, und den Versuch, Nightons Kieve
zu entdecken, aufgaben!
Jedoch verschafften uns
unsere Wanderungen, obwohl sie nutzlos genug in der einen Richtung
waren, diesen ausgleichenden Vorteil in einer anderen; sie führten
uns zufällig zu dem genauen Ort der Legende, von der wir wußten,
daß sie mit diesem Teil des Tals verbunden war und die uns
tatsächlich zuerst dazu bewegt hatte, es zu besuchen. Wir standen vor den
feuchten, verwitterten Steinwänden einer einsamen Hütte,
die auf einem Flecken von teilweise lichtem Wald nahe dem Waldrand
gebaut war. Lange dunkle Gräser wuchsen um das Innere des
zerstörten kleinen Gebäudes herum; in jeder Richtung
gedeihten zusehends Fäulnis und Verfall an dem einsamen Ort.
Sein Anblick würde die Neugier eher vermindern als sie zu
vergößern, außer in Bezug auf die
geheimnisvolleGeschichte, die mit ihm verbunden ist und ihm einen
Reiz und Zauber gibt, der für diesen Ort außergewöhnlich
ist. Vor vielen Jahren, als
dieses trostlose Bauwerk eine hübsche behagliche Hütte war,
wurde es von zwei Damen bewohnt, von deren Vorgeschichte und sogar
von deren Namen die Leute im Gebiet überhaupt nichts wußten.
Eines Tages wurden sie zufällig gefunden, wie sie in ihrer
einsamen Behausung lebten, als noch niemand wußte, daß
sie sie überhaupt betreten hatten oder daß die Behausung
überhaupt existierte. Beide schienen gleich alt zu sein und
beide waren unerbittlich schweigsam. Die eine wurde nie ohne die
andere gesehen; wenn sie je ihr Haus verließen, verließen
sie es nur, um in den am wenigsten besuchten Teilen des Waldes zu
wandern; sie hatten keinen Diener und empfingen nie einen Besucher;
keine lebende Seele außer ihnen selbst betrat je die Tür
ihrer Hütte. Sie beschafften sich ihr Essen und andere
Notwendigkeiten von den Leuten im nächsten Dorf, bezahlten für
alles, was sie bekamen, wenn es geliefert wurde, und weder stellten
sie noch antworteten sie auf eine einzige unnötige Frage. Ihr
Benehmen war sanftmütig, aber ernst und betrübt zugleich.
Die Leute, die ihnen ihre Haushaltseinkäufe brachten, fühlten
sich in ihrer Gegenwart eingeschüchtert und unbehaglich, ohne zu
wissen warum; und waren immer erleichtert, wenn sie ihre Besorgungen
abgeliefert hatten und wieder von der Hütte und aus dem Wald
gesund zurückgekommen waren. Allmählich, als
Monat um Monat verging, und das Geheimnis, das über dem
zurückgezogenen Paar hing, immer noch nicht aufgeklärt war,
verbreiteten sich abergläubische Gedanken in der Nachbarschaft.
So harmlos das Benehmen der Damen auch immer zu sein schien, war doch
etwas so grauenvolles und erschreckendes an der unheimlichen
Abgeschiedenheit und der Verschwiegenheit über ihr Leben, daß
die Leute begannen, einen undeutlichen Argwohn zu empfinden,
entsetzliche erfundene Gerüchte über sie zu flüstern,
über alte Geistergeschichten und falsche Anschuldigungen zu
tratschen, die nie richtig bis zum Ende durchgesprochen wurden, wann
immer die Einwohnerinnen der Hütte erwähnt wurden. Zuletzt
wurden sie insgeheim von den skrupellosesten unter den Dorfbewohnern,
die heftige Neugier mit einer makabren Tapferkeit und
Entschlossenheit ausgestattet hatte, beobachtet. Selbst dieses
Verfahren brachte keine wie auch immer gearteten Ergebnisse, aber
nährten mehr das Geheimnis als daß diesem der Boden
entzogen wurde. Die erfahrensten
Lauscher, die an ihrer Tür gehorcht hatten, brachten trotz ihrer
Mühen keine Neuigkeiten. Einige erklärten, daß, wenn
sich die Damen miteinander unterhielten, sie mit einer so leisen
Stimme sprachen, daß es unmöglich war, ein Wort, das sie
sagten, herauszuhören. Andere mit einem fantasievolleren
Naturell widersprachen im Gegenteil, daß ihre Stimmen völlig
vernehmbar waren, aber daß die Sprache, die sie sprachen, eine
gewisse geheimnisvolle oder teuflische eigene Sprache sei,
unverständlich für jeden außer für sie. Ein oder
zwei erfahrene und wagemutige Spione hatten es sogar verstanden, sie
unbemerkt durch das Fenster zu beobachten; aber hatten nichts
Ungewöhnliches gesehen, nichts Übernatürliches –
kurz: nichts, außer dem Schauspiel von zwei ruhig und still an
ihrem Kamin sitzenden Damen. So verging die Zeit, bis
eines Tages in der Nachbarschaft allgemeine Aufregung ausgelöst
wurde durch das Gerücht, daß eine der Damen tot war. Die
Dorfältesten begaben sich sofort zu der Hütte, begleitet
von einem langen Zug von eifrigen Anhängern; und stellten fest,
daß der Bericht wahr gewesen war. Die überlebende Dame saß
am Bett ihrer Gefährtin und weinte über dem Leichnam. Sie
sprach kein Wort; sie blickte nie zu den Dorfbewohnern auf, als sie
eintraten. Frage um Frage wurde an sie gestellt, ohne ihr eine
Antwort zu entlocken; freundliche Worte waren nutzlos – sogar
Drohungen erwiesen sich als ebenso wirkungslos; die Dame verharrte
immer noch weinend über dem Leichnam und sagte immer noch
nichts. Allmählich begann ihre unerbittliche Stille, die
Besucher der Hütte anzustecken. Einige Momente lang war in dem
Zimmer nichts zu hören als das Rauschen des Wasserfalls ganz in
der Nähe, und das Singen der Vögel im umgebenden Wald.
Bitterlich wie die Dame weinte, beobachtete nun jeder zum ersten Mal,
daß sie still weinte, daß sie niemals schluchzte, niemals
seufzte unter dem Druck ihres Kummers. Die abergläubischen
Leute begannen sich gegenseitig dazu zu drängen, den Ort zu
verlassen. Es wurde beschlossen, daß der Leichnam weggebracht
und beerdigt werden sollte; und daß danach ein neuer Versuch
unternommen werden sollte, die Überlebende des geheimnisvollen
Paares dazu zu bewegen, ihr unerbittliches Schweigen aufzugeben. Es
wurde erwartet, daß sie einige Zeichen gemacht haben würde
oder einige Worte gesprochen haben würde, als sie den Körper
vom Bett nahmen, auf dem er lag; aber sogar dieses Verfahren erzeugte
keine sichtbare Wirkung. Als die Dorfbewohner die Unterkunft mit
ihrer toten Bürde verließen, verließ sie der letzte,
der hinausging, in ihrer Einsamkeit, noch immer sprachlos, noch immer
weinend, wie sie sie zuerst gefunden hatten. Tage vergingen, und sie
sandte keine Nachricht zu irgendjemandem. Wochen verflossen und die
Faulenzer, die um die Waldpfade herum warteten, von denen sie wußten,
daß sie es gewohnt war, dort mit ihrer Gefährtin
spazierenzugehen, sahen sie nie, so geduldig auf sie wartend, wie sie
nur konnten. Nachdem sie den Wald heimgesucht hatten, fuhren sie bald
damit fort, um die Hütte herumzustreunen und verstohlen in das
Fenster zu schauen. Sie sahen sie auf demselben Sessel sitzend, den
sie immer eingenommen hatte, mit einem leeren Stuhl ihr gegenüber;
ihre Gestalt dahingeschwunden, ihr Gesicht schon blass vom
unaufhörlichen Weinen. Es war ein bedrückender Anblick für
alle, die ihn erblickten – eine Vorstellung von Kummer und
Einsamkeit, die ihre Herzen schwer machte. Keiner wußte, was
zu tun war; die gutherzigsten Leute zögerten, die hartherzigsten
Leute scheuten davor zurück, sie zu stören. Während
sie noch immer unschlüssig waren, war das Ende nahe. Eines
Morgens berichtete ein nach Hause kommendes kleines Mädchen, das
durch das Hüttenfenster geschaut hatte, um ihre älteren
Geschwister nachzuahmen, daß sie die Dame auf ihrem gewohnten
Platz sitzen gesehen hatte, aber daß eine ihrer Hände
seltsam über die Armlehne ihres Stuhls hing und daß sie
sich nie bewegte, um ihr Taschentuch aufzuheben, das auf dem Boden
neben ihr lag. Bei dieser unheilvollen Erzählung beraumten die
Dorfbewohner eine Versammlung ein und begaben sich sofort zu der
einsamen Hütte im Wald. Sie klopften und riefen
an der Tür – es wurde ihnen nicht geöffnet. Sie hoben
den Riegel und traten ein. Sie saß immer noch in ihrem Stuhl;
ihr Kopf ruhte auf einer ihrer Hände; die andere hing herunter,
wie das kleine Mädchen erzählt hatte. Auch das Taschentuch
lag auf dem Boden und war naß von Tränen. Schlief sie? Sie
gingen um sie herum, um sie von vorne zu betrachten. Ihre Augen waren
weit offen; ihre herabhängende Hand, fast bis auf die bloßen
Knochen abgemagert, war bei Berührung kalt, wie das Wasser des
Tals an einem Wintertag. Sie war auf ihrem gewohnten Platz gestorben;
geheimnisvoll und einsam war sie gestorben - so wie sie gelebt hatte.
Sie begruben sie, wo sie
ihre Gefährtin begraben hatten. Keine Spur der wahren
Lebensgeschichte von der einen oder der anderen ist seit dieser Zeit
bis heute entdeckt worden.
Dies ist die Geschichte,
die für uns mit der Hütte im Tal von Nightons Keive
verbunden war. Es mag nur Einbildung sein; aber die fleckigen, nicht
mehr überdachten Wände, die feuchten, verklebten Gräser
und die Reptilien, die in den Ruinen herumkrabbelten, gaben dem Ort
ein finsteres und unheilvolles Aussehen. Auch die Luft schien hier
gerade jetzt ungewöhnlich ruhig und schwer zu sein – als
der Abend nahe war und die Nebel in den Wald stiegen. Die Schatten
der Bäume wurden größer; die rauschende Musik des
Wasserfalls wurde trostloser; die völlige Stille aller Dinge um
uns herum wurde ermüdend für unsere Ohren. Gehen wir wieder
weiter zu einem hellen weiten Ort, wo der Boden uns zurückführt
zu freudvolleren Einöden an der Küste.
�bersetzung
Die obige Geschichte ist wie die Geschichte über die Ratten von Looe aus dem Reiseführer Rambles beyond Railways entnommen. Der Wasserfall Nightons Keive (oder St. Nectans Glen, wie er heute genannt wird), fällt zuerst in eine Kuhle (cornisch: Keive) und ergießt sich dann durch eine Öffnung in den Bach, der vom Wasserfall aus durch das Tal fließt. Vor mehreren hundert Jahren müssen noch zwei weitere Kuhlen über der jetzigen noch verbleibenden bestanden haben, die aber im Laufe der Zeit weggebrochen sind. Dem Wasserfall werden heilende mystische Kräfte (nicht zuletzt durch die Verbindung zum heiligen Nectan, einem Heiligen, von dem im Westen von England viele Geschichten existieren) nachgesagt. An dem Tag, als ich dort war, waren die Wände um den Wasserfall herum bedeckt mit Mitbringseln jeglicher Art (Stoffherzen, Karten, bemalte Steine usw.). Interessant ist übrigens auch, daß Charles Dickens ein Bild von Daniel Maclise besessen hat, welches den Wasserfall Nightons Keive zusammen mit der Schwägerin von Dickens' Frau zeigt. Das Bild Girl at the waterfall hängt nun im Dickens House Museum in London. Möglicherweise hatte Wilkie Collins auch hier bei Charles Dickens doch noch die Gelegenheit, den Wasserfall zu betrachten.
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